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Que te quiero más que a nadie y más que a nada, te lo he dicho con mis ojos centinelas, te lo he dicho con mis manos que te celan, te lo he dicho con mi lengua enamorada. Que te quiero más que a cualquier otra cosa te lo he dicho con el sol y los cometas, te lo he dicho con el viento y la veleta, te lo he dicho con el agua luminosa. Que te quiero, te quiero, mujer. Que te quiero y no hay nada que hacer. Que te quiero sobre todas las mujeres, te lo he dicho con el pan de cada día, te lo he dicho con el miedo y la alegría, con el tedio que nos mata y que nos muere. Que te quiero como nunca te han querido, te lo he dicho recreándome en la suerte, más allá de la vida con la muerte, más allá del amor con el olvido. Que te quiero, te quiero, mujer. Que te quiero y no hay nada que hacer. Más que a nadie y más que a nada... Luis Cernuda- Joan Manuel Serrat También te puede interesar :  Mediterráneo

Esta frase pertenece a la canción Ay de ti,Ay de mí de Luis Eduardo Aute Tu sed transubstancia mi sudor en vino que bebemos en cada beso Tus pies no se hunden en los lagos de mis lágrimas. Tu saliva siembra la luz en la noche de mis ojos. Tu voz resucita mis músculos dormidos mis latidos sepultados. Tus manos, cuando me tocan, curan mis heridas más invisibles. Tu hambre fecunda peces que se multiplican como deseos de humedad en el múltiple pan de mi cuerpo. cada vez que me amas, es un milagro. Luis Eduardo Aute También te puede interesar : La Belleza

No me pidas que a todo diga que sí, que te cansarás. Ya no tiro mi rienda al viento hasta el final. No me aguantes, si ves que puedo arriesgar mi seguridad; tierra abajo podré tenerla, y va a llegar. Esta aparente ingenuidad sin pretensiones, sí, es mi verdad. De mis huesos, que hagan un polvo dorado de amanecer; ni la muerte que me sorprenda sin querer. Lo anhelado, a veces te hace mirar hasta trascender, lo logrado, te ve sentado descender. Un culto pleno a la verdad vale mil años más que claudicar. No me pidas que a todo diga que sí, que te cansarás. Ya no tiro mi rienda al viento hasta el final. Pablo Milanés - Disco : No me pidas

Mi país es un país con las alas de colores que alguno de sus pintores, a veces, pinta de gris. Sin embargo, mi país piensa que es sólo pintura; una simple travesura de un inexperto aprendiz... ¡Qué inocente es mi país! Mi país es un país de nido, sombra y aroma, mas a veces la carcoma le come hasta la raíz; Sin embargo, mi país piensa que es sólo una herida, que ha de curarse enseguida sin dejarle cicatriz... ¡Qué inocente es mi país! Mi país es un país con vocación de extranjero y a veces lo forastero lo lleva de la nariz. Sin embargo, mi país piensa que es buena la pista, hay que seguir al flautista hacia su mundo feliz. ¡Qué inocente es mi país! Mi país es un país que a su canto de jilguero, cambiaron los curanderos por un silbo de perdiz. Sin embargo, mi país sigue pensando entre tanto que no ha cambiado su canto, solamente su matiz. ¡Qué inocente es mi país! Yo no sé si es inocencia o es conformismo a ultranza o simplemente ins

Esta frases pertenece a la canción Tu imagen  de Silvio Rodríguez Yo era un muchacho tranquilo hasta que di con mi sueño más dorado, que era una mujer algo mayor que yo. Ella tenía treinta y cinco y yo dieciocho para mi favor (favor dudoso). Empezó por regalarme dos camisas y un vestido para que yo se los diera a mi mamá. A eso le siguió una lluvia de pequeños regalitos para mí (para mi entierro). Hasta me froté las manos cuando supe que vivía sola desde que, por fin, se divorció. Y en su casa hice meriendas, comidas y desayunos hasta engordar (casi reviento, como verán). Lo tenía todo y me puse ocioso: me pasaba el día de la lectura al amor. "¿Qué quiere mi dueño?, ¿qué quiere mi encanto?", me decía con voz azucarada si me iba a mover. Lo tenía todo y me puse ocioso: me pasaba el día de la lectura al amor. Mis amigos comentaban que yo sí era un bárbaro del diablo y la fama de conquistador nació. Las pepillas me buscaban, yo

Mi madre y yo lo plantamos en el límite del patio donde termina la casa. Fue mi padre quien lo trajo, yo tenía cinco años y él apenas una rama. Al llegar la primavera, abonamos bien la tierra y lo cubrimos de agua; con trocitos de madera, hicimos una barrera para que no se dañara. Mi árbol brotó... mi infancia pasó... Hoy bajo su sombra que tanto creció... tenemos recuerdos mi árbol y yo. Con el correr de los años, con los pantalones largos me llegó la adolescencia. Fue a la sombra de mi árbol, una siesta de verano, cuando perdí la inocencia. Luego fue tiempo de estudio, con regresos a menudo pero con plena conciencia que iniciaba un largo viaje, sólo de ida el pasaje y así me ganó la ausencia. Mi árbol quedó y el tiempo pasó... Hoy bajo su sombra que tanto creció... tenemos recuerdos mi árbol y yo. Muchos años han pasado y por fin he regresado a mi terruño querido. En el límite del patio, allí me estaba esperando, como se espera a un a

Se conocieron en uno de esos pastos urbanos, entre apretujones y copas vacías, donde se cuecen las mentiras de primera mano y las vanidades de bisutería. Él era un consumado artista del ojeo midiendo la noche desde su atalaya. Resistiendo los envites de los mirares ajenos hasta que le echaban humo las pestañas. Cuando ella respondió al torniquete de su mirada con el navajazo de sus ojos negros, él se dio cuenta que la vida le regalaba una compañera para sus juegos. Fue un inquietante romance que sólo el aire llegó a acariciar... Aprendieron a citarse manteniendo el riesgo del azar... Buscando sin encontrarse, buscando sin encontrarse. Mírame, mírame. Mírame y no me toques, pero mírame. Mírame y no me toques, pero mírame. Se verían en un solar abandonado siempre que lloviese a las tres del día. Irían al fútbol, cada uno por su lado, y con los prismáticos se rastrearían. Acabarían con frecuentar los funiculares. El uno el de subida, el otro e

El tiempo, el implacable, el que pasó, siempre una huella triste nos dejó, qué violento cimiento se forjó llevaremos sus marcas imborrables. Aferrarse a las cosas detenidas es ausentarse un poco de la vida. La vida que es tan corta al parecer cuando se han hecho cosas sin querer. En este breve ciclo en que pasamos cada paso se da porque se sienta. Al hacer un recuento ya nos vamos y la vida pasó sin darnos cuenta. Cada paso anterior deja una huella que lejos de borrarse se incorpora a tu saco tan lleno de recuerdos que cuando menos se imagina afloran. Porque el tiempo, el implacable, el que pasó, siempre una huella triste nos dejó. Pablo Milanés - Disco : Pablo Milanés (1976) También te puede interesar : Yo no te pido 

Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo diario, o en las diversiones que no tienes, me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí. Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que estás hecha para mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre, que mis manos me convencen de ello, y que no hay otro lugar en donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor que tu cuerpo. Tú vienes toda entera a mi encuentro, y los dos desaparecemos un instante, nos metemos en la boca de Dios, hasta que yo te digo que tengo hambre o sueño. Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay días también, hay horas, en que no te conozco, en que me eres ajena como la mujer de otro. Me preocupan los hombres, me p

Harto ya de estar harto, ya me cansé de preguntarle al mundo por qué y por qué. La Rosa de los Vientos me ha de ayudar y desde ahora vais a verme vagabundear, entre el cielo y el mar. Vagabundear. Como un cometa de caña y de papel, me iré tras una nube, pa' serle fiel a los montes, los ríos, el sol y el mar. A ellos que me enseñaron el verbo amar. Soy palomo torcaz, dejadme en paz. No me siento extranjero en ningún lugar, donde haya lumbre y vino tengo mi hogar. Y para no olvidarme de lo que fui mi patria y mi guitarra las llevo en mí, Una es fuerte y es fiel, la otra un papel. No llores porque no me voy a quedar, me diste todo lo que tú sabes dar. La sombra que en la tarde da una pared y el vino que me ayuda a olvidar mi sed. Que más puede ofrecer una mujer... Es hermoso partir sin decir adiós, serena la mirada, firme la voz. Si de veras me buscas, me encontrarás, es muy largo el camino para mirar atrás. Qué más da, qué más da, aquí o allá...

Esta frase pertenece a la canción Camas vacías de Joaquín Sabina Más vale que no tengas que elegir entre el olvido y la memoria, entre la nieve y el sudor. Será mejor que aprendas a vivir sobre la línea divisoria que va del tedio a la pasión. No dejes que te impidan galopar ni los ladridos de los perros ni la quijada de Caín. Que no te dé el insomnio por contar las gaviotas del destierro, las amapolas de París. Te engañas si me quieres confundir esta canción desesperada no tiene orgullo ni moral se trata sólo de poder dormir sin discutir con la almohada. Dónde está el bien, dónde está el mal. La guerra que se acerca estallará mañana lunes por la tarde y tú en el cine sin saber quién es el malo mientras la ciudad se llena de árboles que arden y el cielo aprende a envejecer. Y sal ahí a defender el pan y la alegría. Y sal ahí para que sepan que esta boca es mía. Joaquín Sabina - Disco: Esta boca es mía

Por ti, yo dejé de pensar en el mar. Por ti, yo dejé de fijarme en el cielo. Por ti, me ha dado por llorar como el mar, me he puesto a sollozar como el cielo, me ha dado por llorar. Por ti, la ternura se niega conmigo. Por ti, la amargura me sigue y la sigo. Por ti, me estoy volviendo loco de celos, se vuelven contra mí mis anhelos; se vuelven contra mí. Por ti, la vida se me ha vuelto un infierno. Por ti, estoy muerto de amor, tan enfermo. Por ti, se han vuelto llaga el sol y el dolor, se han vuelto mal la flor y el amor; se ha vuelto mal la flor. Por ti, el mar es la locura del cielo. Por ti, el llanto es una llaga de celos. Por ti, el dolor es el sol sin la flor, el infierno es amor tan eterno, el infierno es amor. Por ti, Por ti, Por ti, Por ti. Óscar Chávez

La frase de la imagen es ilustrativa NO pertenece a  Alfonsina Storni Las cosas que mueren jamás resucitan, las cosas que mueren no tornan jamás. ¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda es polvo por siempre y por siempre será! Cuando los capullos caen de la rama dos veces seguidas no florecerán… ¡Las flores tronchadas por el viento impío se agotan por siempre, por siempre jamás! ¡Los días que fueron, los días perdidos, los días inertes ya no volverán! ¡Qué tristes las horas que se desgranaron bajo el aletazo de la soledad! ¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas, las sombras creadas por nuestra maldad! ¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas, las cosas celestes que así se nos van! ¡Corazón… silencia!… ¡Cúbrete de llagas! … -de llagas infectas- ¡cúbrete de mal!… ¡Que todo el que llegue se muera al tocarte, corazón maldito que inquietas mi afán! ¡Adiós para siempre mis dulzuras todas! ¡Adiós mi alegría llena de bondad! ¡Oh,

Hace más de un año ya que en casa no está tu pequeña. Un lunes de noche la vi salir con su impermeable amarillo, sus cosas en un hatillo y cantando... "quiero ser feliz"... Te dejó sobre el mantel su adiós de papel, tu pequeña. Te decía que en el alma y la piel se le borraron las pecas, y su mundo de muñecas pasó... Pasó veloz y ligera como una primavera en flor... Qué va a ser de ti lejos de casa. Nena, qué va a ser de ti. Esperaste en el sillón y luego en el balcón a la pequeña. Y de punta a punta de la ciudad preguntaste a los vecinos y saliste a los caminos. Quién sabe por dónde andará... Y hoy te preguntas por qué un día se fue tu pequeña, si le diste toda tu juventud, un buen colegio de pago, el mejor de los bocados y tu amor... Amor sobre las rodillas. Caballito trotador... Joan Manuel Serrat También te puede interesar : Señora

Las mejores frases y canciones de Ismael Serrano El tiempo imparable plateará nuestras sienes y hará de nuestros recuerdos cenizas y humo. Tú y yo, ahora amándonos cada vez más lejos, seremos engullidos por un oscuro futuro. Seremos esa generación perdida apuntalando las ruinas. Dónde estarás. Mientras esperas a que amanezca conocerás a un hombre, te robará el misterio. Te dará una casa y muchos hijos, y romperá tu hechizo, cubriéndote de dinero. Pero serás una mujer perdida apuntalando las ruinas. Dónde estarás. Niños de azul marino y corbata se despedirán de ti cada mañana. Cultivando el cáncer que nos unió, amarillos los dedos, gris el pulmón. Dónde estarás. Con el BMW directa a la gimnasia, con Gin Tonic ahogando la menopausia, hora en la peluquería para tapar esas canas, echándome de menos artrosis en el alma. Dónde estarás. Tendrás largas tardes de aburrimiento, de ginebra y largos cigarrillos bajos en nicotina. Y mientras tu marido te jura que no te engaña, por su vida

La luna se puede tomar a cucharadas o como una cápsula cada dos horas. Es buena como hipnótico y sedante y también alivia a los que se han intoxicado de filosofía Un pedazo de luna en el bolsillo es mejor amuleto que la pata de conejo: sirve para encontrar a quien se ama, y para alejar a los médicos y las clínicas. Se puede dar de postre a los niños cuando no se han dormido, y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos ayudan a bien morir Pon una hoja tierna de la luna debajo de tu almohada y mirarás lo que quieras ver. Lleva siempre un frasquito del aire de la luna para cuando te ahogues, y dale la llave de la luna a los presos y a los desencantados. Para los condenados a muerte y para los condenados a vida no hay mejor estimulante que la luna en dosis precisas y controladas. Jaime Sabines *La Luna : Poema de Jaime Sabines, Música Joan Manuel Serrat. incluida en el disco" Material sensible."en lengua Catalana ,editado en 1989.

Hoy dice el periódico que ha muerto una mujer que conocí, que ha perdido en su campo el atlétic y que ha amanecido nevando en París. Que han pillado un alijo de coca, que a piscis y acuarios les toca el vinagre y la hiel. Que aprobó el parlamento europeo una ley a favor de abolir el deseo, que falló la vacuna anti-sida, que un golpe de estado ha triunfado en la luna y movidas así. Pero nada decía la prensa de hoy de esta sucia pasión, de este lunes marrón, del obsceno sabor a cubata de ron de tu piel, del olor a colonia barata del amanecer. Hoy, amor, como siempre el diario no hablaba de ti, ni de mí. Hoy dijo la radio que han hallado muerto al niño que yo fui, que han pagado un pasote de pelas por una acuarela falsa de Dalí que ha caído la bolsa en el cielo, que siguen las putas en huelga de celo en Moscú, que subió la marea, que fusilan mañana a Jesús de Judea, que creció el agujero de ozono, que el hombre de hoy es el padre del mono del año d

Te sienta bien el otoño... Qué gusto volverte a ver... ¿Me recuerdas?... Soy el plomo que por el 73 investigó tus costumbres y registró tu intimidad para coincidir contigo como por casualidad. Aquél que cuando la tarde amenazaba llover te esperaba con el alma prendida de un alfiler para abrirte su paraguas y con él, su corazón. El que te decía "hola"... Y al que decías "adiós"... Cuántos metros soñolientos no habré dejado escapar por atravesar contigo las tripas de esta ciudad. Para volar en tu enjambre, por tener algo en común me amigué con tus amigos, conservo algunos aún. Vencí el vértigo a las cumbres por llegar a tu nivel y por rozarte el vestido hacía cualquier papel. Cuántas volteretas vanas para llamar tu atención sólo por decirte "hola" y oírte decir "adiós". Me halaga que me recuerdes como tu primer amor aunque tal vez me confundes con algún otro señor. Soy el que hacía la cola para cederte

Me subo en todos los trenes pero bajo en Buenos Aires, no la entiendo, día a día la construyo, sueño a sueño. Loco empeño que comienza y termina en mí, donde el corazón y sus recuerdos le alimentan y crecen sus historias. La memoria se mira en el río y me devuelve antiguos colores, pequeñas historias, cuestiones menores de aquellos que conocí, los que tal vez fueron solo un pretexto para escribir la obertura de mi poema universal. Por aquí pasaron todos los que he sido, persiguiendo a la misma canción que persigo. Buenos Aires es un barco gris que navega alrededor de si mismo, en el mar de la nostalgia que algunos llaman río. Buenos Aires es un ruido en el centro de los temores, como la vida es un pequeño estallido entre dos grandes silencios. Buenos Aires es el incendio de mil cosas vanas,. Buenos Aires es el costado que me faltaba para ser un hombre entero. Si no le canto, me muero. Buenos Aires es un cuero secándose al infinito, Buenos Aires es

Hoy llueve mucho, mucho, y pareciera que están lavando el mundo mi vecino de al lado mira la lluvia y piensa escribir una carta de amor/ una carta a la mujer que vive con él y le cocina y le lava la ropa y hace el amor con él y se parece a su sombra/  mi vecino nunca le dice palabras de amor a la mujer/ entra a la casa por la ventana y no por la puerta/ por una puerta se entra a muchos sitios/ al trabajo, al cuartel, a la cárcel, a todos los edificios del mundo/ pero no al mundo/ ni a una mujer/ni al alma/ es decir/a ese cajón o nave o lluvia que llamamos así/ como hoy/que llueve mucho/ y me cuesta escribir la palabra amor/ porque el amor es una cosa y la palabra amor es otra cosa/ y sólo el alma sabe dónde las dos se encuentran/ y cuándo/y cómo/ pero el alma qué puede explicar/ por eso mi vecino tiene tormentas en la boca/ palabras que naufragan/ palabras que no saben que hay sol porque nacen y mueren la misma noche en que amó/ y dejan cartas en el

Duermes, mientras la ciudad golpea el cristal con su llanto, ajena a tu sueño. Qué pena que este milagro de verte dormida en paz no desborde el muro de esta habitación. Ojalá que mañana, cuando te despiertes, duerma mi dolor. Duermes, y bajo el flexo una estudiante reza la locura de huir con los muchachos del camión de la basura. Y, mientras, los bares entierran la culpa de esta gran ciudad. Tantas soledades sin saber que duermes no pueden amar. Duermes, insomne cruzo la casa y te busco intranquilo, porque sueño a tu lado, aunque no duerma contigo. Duermes, perdona mi maldita costumbre de despertarte porque tengo miedo, o porque llego tarde. Duermes, y un hombre escribe versos frente a una computadora. Temblando, en la pantalla, abre la caja de Pandora. Y en un cuarto de hotel, busca encendida en el minibar el rumor de las olas una pareja que esta noche no dormirá. Duermes, y un hombre llora en un taxi mientras suena la radio. Una mujer

Era la Gloria vestida de tul con la mirada lejana y azul que sonreía en un escaparate con la boquita menuda y granate, y unos zapatos de falso charol que chispeaban al roce del sol. Limpia y bonita. Siempre iba a la moda. Arregladita como pa' ir de boda. Y yo, a todas horas la iba a ver porque yo amaba a esa mujer de cartón piedra, que de San Esteban a Navidades, entre saldos y novedades, hacía más tierna mi acera. No era como esas muñecas de abril que me arañaron de frente y perfil. Que se comieron mi naranja a gajos. Que me arrancaron la ilusión de cuajo. Con la presteza que da el alquiler, olvida el aire que respiró ayer. Juega las cartas que le da el momento: "mañana" es sólo un adverbio de tiempo. No, no. Ella esperaba en su vitrina verme doblar aquella esquina... Como una novia, como un pajarillo, pidiéndome: "libérame, libérame... y huyamos a escribir la historia". De una pedrada me cargué el cristal y c

Esta frase pertenece a la canción Alicia de Ismael Serrano Deja que te vea. Cómo pasa el tiempo. Somos el lamento de una vieja herida. He gastado días persiguiendo el viento, he perdido el mapa, he dado la vida. He robado pan de la mesa del rico, me volví un experto en perder solitarios. Llega tu recuerdo y me hago el distraído. Bebo en tu memoria y me estrello en tus labios. La vida es eterna en cinco minutos; los que nos tomaba quitarnos la ropa. Lo que el amor tarda en descubrir mis trucos o tu despedida en borrarme la boca. No es verdad que el tiempo nos lo cura todo, y no está el mañana ni el ayer escrito. Yo sigo esperando que nieve en agosto. De mayor yo siempre quise ser un niño. Y ven, deja que el viento nos lleve, que nuestras citas esperen, hoy les toca compartir. Y ven, no existe el tiempo perdido. Cada minuto vacío siempre está lleno de ti. En los andenes, en cada espera, he dibujado una luna llena. Y en el vagón fui un lobo

La vida y la muerte bordada en la boca tenía Merceditas la del guardarropa. La del guardarropa del tablao del "Lacio", un gitano falso ex-bufón de palacio. Alcahuete noble que al oír los tiros recogió sus capas y se pegó el piro. Se acabó el jaleo y el racionamiento le llenó el bolsillo y montó este invento, en donde "El Palmo" lloró cantando... Ay, mi amor, sin ti no entiendo el despertar. Ay, mi amor, sin ti mi cama es ancha. Ay, mi amor que me desvela la verdad. Entre tú y yo, la soledad y un manojillo de escarcha. Mil veces le pide... y mil veces que "nones" de compartir sueños cama y macarrones. Le dice burlona... ..."Carita gitana, cómo hacer buen vino de una cepa enana". Y Curro se muerde los labios y calla pues no hizo la mili por no dar la talla. Y quien calla, otorga, como dice el dicho, y Curro se muere por ese mal bicho. ¡Ay! quién fuese abrigo pa' andar contigo... Bus

Ese con quien sueña su hija, ese ladrón que os desvalija de su amor, soy yo, señora. Ya sé que no soy un buen yerno. Soy casi un beso del infierno, pero un beso, al fin, señora. Yo soy ese por quien ahora os preguntáis por qué, señora, se marchitó vuestra fragancia, perdiendo la vida, mimando su infancia, velando su sueño, llorando su llanto con tanta abundancia. Si cuando se abre una flor, al olor de la flor, se le olvida la flor. De nada sirvieron las monjas, ni los caprichos y lisonjas que tuvo a granel, señora. No la educó, ya me hago cargo, pa' un soñador de pelo largo. ¿Qué le va usted a hacer, señora, si en su reloj sonó la hora de olvidar vuestro hogar, señora, en brazos de un desconocido, que sólo le ha dado un soplo de Cupido que no la hizo hermosa a fuerza de arrugas y de años perdidos? Póngase usted un vestido viejo y, de reojo, en el espejo, haga marcha atrás, señora. Recuerde antes de maldecirme, que tuvo u